Paco Márquez: –¡Ha muerto Chanquete!

–¡A marítimas!

El que no ha estado allí no sabe lo que significa inmenso, luz, soledad, luna, nada, arena, huella, polvo, sol, agua, sobrevivir, sonrisa. Las fotos, la gramática, los vídeos, no sirven. Espero que el sonido de una noche en la Costa de los Esqueletos, sí. En himba, gracias se dice okuhepa.

“Conozco una canción de África, que habla de la jirafa y de la luna nueva africana descansando sobre su lomo, de los surcos en los campos de cultivo y de las caras sudorosas de los recolectores de café. ¿Acaso conoce África una canción que hable de mí? ¿Se agitará el aire sobre la llanura con un color que yo he llevado? ¿O tal vez los niños inventarán un juego en el cual figure mi nombre? ¿Formará la luna llena una sombra sobre la grava del camino que se parezca a mí? ¿O tal vez me buscarán las águilas de las Colinas de Ngong?”

Isak Dinesen

Dado que la corrida con los ñus se suspendió por razones ajenas a la empresa, he aquí queridos lectores la repetición en diferido de la televisada con focas en la feria de Skeleton Coast, Namibia. Os juro que los directores de lidia eran guías profesionales.

“A Africa no se va. De Africa se vuelve”.

Vasco de Gama le puso El Cabo de las Tormentas. Su rey le llamó Buena Esperanza. El marketing. Claro, que nunca había estado allí. En el Cabo de las Tormentas, por todos los que duermen en el fondo del océano. Por los que quieren dinamitar fronteras. Por la gente con cojones. Por la gente del mar y por los que no están.

Quiero ser más rápido que ellos, echar todo a perder, un día tras otro y un buen rato después saber llegar a Barajas antes de que el Sol me diga que es de día. Cruce de Barricada con los Iruñako en la cabeza, camisa de absurda raya azul, la única lógica de un lamparón de frito de pimientos de Espoz y Mina. La vida pasa en un muletazo, un aterrizaje, un despegue, un abrazo en el aeropuerto y la certeza de que hemos sido felices. Hace unas horas que son kilómetros, pasamos del infierno a la gloria en 18 zancadas. En 18 horas, de San Fermín al desierto de Namibia.

Definitivamente, se vive hacia adelante, o no se vive, Iriberri Dixit. Abrazos a todos. Todos. Sale el avión. Agur. Contaremos.

La redacción de Nadando con chocos se despide unos días por motivos obvios. Hasta más ver. Ya saben dónde estamos.

Podemos, sí y todo eso, como podemos levantarnos de la cama, oiga, con la que está cayendo de las 65 horas semanales, la gripe y las susencias. Digo, podemos y pueden, y puede ser fantástico un partido de fútbol -toma comillas- con olor a mar, con las sirenas de los barcos sonando a alirones en el muelle. Pooooooooooo.  “El ser humano… Es extraordinario”, dice un loco en la tele. Y que lo digas. Siempre podemos, hasta que todo es saltar y cantar, sin ejemplo, como zampanzares absurdos del lo-lo-lo, sin más que decir que saltar y bailar. Podemos perder incluso oportunidades de quedar bien, que es lo primero que se pierde, antes incluso de la cartera.  Que si Reina lo-lo-lo, Casillas en calzonzillos, el otro idiota con la copa en la cabeza, lástima que no se atrancase. Más saltar en Colón, qué blanco lava, leches, podemos sin poder ser más originales, humanos, sarcásticos, ejemplificantes, valientemente ibéricos, incluso, cuando decenas de millones de personas nos escuchan. No podemos decir nada más. Lo-lo-lo con la cámara. ¿Qué dirías si te oyesen decenas de millones de personas? ¿Que bote Villa? Mamá, te quiero. Mínimo.

Conste que lo dice uno que en unos días estará saltando y bailando. Claro que no es lo mismo sin cámaras, con los Navarrete en el cogote de la andanada y las palmas al cielo, absurdo, feliz. No te quieres enteraaaaaaaaaar, que te quiero de verdaaaaaaaaaad. En esas estaremos, hasta volver a vernos. Abrazos y feliz verano. Quedaros con eso: podeis. En serio.

Sé que esto no está para esto, que me van a poner verdes los de la foto, pero no me resisto a colgarla. Es fantástica. De cuando Manolo salió por la Puerta del Príncipe. Ahí es nada. Un día el Gorrión contará –espero– el día que cuajó una vaca de Pablo Romero.